Der Engel, einsam

Sooft Stille ins Haus sickert,
denke ich an den flügelschlagenden Engel,
am Baum das Laub, reglos.
Keiner macht dem Engel den Platz streitig,
keiner stellt ihn zur Rede,
kehrt er spät heim in den Himmelsstall.
Sooft ich schreiben will,
denke ich an das weiße Papier,
das der Engel entwendet hat.
Den Kopf gesenkt im Angesicht des Ewigen
sagt er: Hoffnung ist eine beschwerliche Angelegenheit.
Sooft ich mich einsam fühle,
frage ich mich: Hat der Engel es nicht satt,
ein Engel zu sein?