Die Unmögliche

Ich zweifle

an jeder stabilen Form,

die sich selbst

nicht betrügen kann,

um etwas Neues zu erschaffen.

Etwas Mattes, Unklares.

Etwas, das sich selbst

nicht erklären kann.

Etwas, das von sich selbst geplündert wird.

Etwas, das seine eigene Wahrheit nicht erreicht.

Bezieht die Sprache ihre Identität nicht aus etwas Unmöglichem?

Ich habe heute wieder darüber nachgedacht,

wie ich mich umherwandernd

unter einer großen Wolke befand,

wie jemand, der versucht,

etwas zu finden,

das nicht nur materiell,

sondern auch immateriell

nicht existiert.